Unghie. Ceretta. Piega. Tinta. Questa settimana, prima delle partenze, ho pure sentito “Laser”. Non me ne voglia questo tempo fluido, ma per un omino nato del mille passato il pianeta femmina è altro. In qualche modo alieno. Ed è l’unica fantascienza che mi intriga. Certo, ci sono anche donne che si vogliono al naturale, che non usano acconciature e cosmesi varie, che si vestono solo per se stesse, o per stare comode, e che al tacco o alla calzatura affilata preferiscono magari le Birkenstock, e io le ammiro. Ma non potrei amarle. Potrei, posso, condividere con loro tutto, meno il desiderio. L’attrazione. E dopo essermi cucito addosso la targhetta del troglodita, con questa mia Avemaria ombelicale, vi invito al paradosso. I talebani, i veri, assoluti, trogloditi, la pensano all’opposto di me. Sappiamo la soppressione della libera scelta, dallo studio all’amore, ma chiudere per sempre, dal 2 agosto, parrucchieri e saloni di bellezza in tutto il paese è la ciliegina sulla merda: non vogliono Femmine in giro. I maledetti. Questo merita la guerra. Ma non temete, amici candidi detrattori dell’Occidente, lo farei senza costruire nuovi arsenali. Userei rossetti a pioggia, come bombe. E tempeste di fard, come fosse napalm.
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